Brújula

Los viejos de la tribu la adoran, disfrutan su sonrisa, sus bailes y sus canciones. Exploran con ella grandes selvas, la cuidan de las criaturas desconocidas que encuentra allí, la llevan a bañarse a un río nuevo cada día, recogen para ella los manjares de los mejores árboles, preguntan por ella cuando llegan de cacería, le entregan su herencia de mares y campos, se derriten con solo mirarla a los ojos y le exigen besos en cada partida. El gran jefe indio, la ama profundamente y se sube de vez en cuando a una escalera de bambú para bajarle las estrellas, desea que todos en el planeta desparezcan para compartirlo sólo con ella. Tiene amigos, propios y prestados, gigantes y pigmeos, que la ayudan a encontrar caracoles en playas claras, hacen criaturas de papel maché que pueden sobrevolar montañas, le enseñan a distinguir entre frutos frescos y ortigas, la invitan a lugares lejanos, le cantan canciones sobre torres francesas, la maquillan como bailarina de can can y se dejan maquillar de ella. Ella encuentra algo diferente cada vez, un tambor africano, una flauta peruana o una guitarra colombiana, una rosa salvaje hecha de servilleta, un monito tropical que sabe escribir, una tarde de figuras en la arena, una mañana para moldear barro, una bitácora de su infancia para perpetuar la felicidad. Y cada uno un nuevo viaje, cada cabeza un mundo vasto para explorar. Yo observo y escucho desde lejos, en algunos casos disfruto verla encontrar nuevos continentes y en otros tolero y callo los negros paisajes. Porque ante todo, sobre todo, con todos y contra todos, cuando el viaje termina, ella llega a su verdadero destino, la grandeza del universo, dentro de mí.